Poema de domingo

Aos domingos as rua estão desertas
e parecem mais largas.
Ausentam-se os homens à procura
de outros novos cansaços que os descansem.
Seu livre arbítrio alegremente os força
a fazerem o mesmo que fizeram
ou outros que foram fazer o que eles fizeram.
E assim as ruas ficam mais largas,
o ar mais limpo, o sol mais descoberto.
Ficaram os bêbados com mais espaço para trocarem as pernas
e espetarem o ventre e alargarem os braços
no amplexo de amor que só eles conhecem.
O olhar aberto às largas perspectivas
difunde-se e trespassa
os sucessivos, transparentes planos.
Um cão vadio sem pressa e sem medos
fareja o coletor tombado no passeio.
É domingo
E aos domingos as árvores crescem na cidade,
e os pássaros, julgando-se no campo, desfazem-se a cantar
empoleirados nelas.
Tudo volta ao princípio.
E ao princípio o lixo do coletor cheirava a estrume das vacas
e o asfalto das ruas corriam em sobressaltos por entre as pedras
levando consigo a imagem das flores amarelas do tejo,
enquanto o transeunte,
no deslumbramento do encontro inesperado,
eleva a mão e acena
para o passeio fronteiro onde não vai ninguém.


Antonio Gedão


Wanderley Elian